Se abre paso el sol entre cientos de nubes en esta mañana de sábado. Hoy he abierto los ojos con un pensamiento fijo. Es probable que haya soñado toda la noche y que ahora me pase varias horas a rebufo, siguiendo el rastro, intentando darle captura. La mayoría de las veces tiro la toalla, me desoriento y olvido qué es lo que andaba persiguiendo. Pero esta vez tengo alguna pista. Estoy cansado de hacer canciones estúpidas. Me pregunto cuántas canciones estúpidas hay que escribir para llegar hasta una de esas canciones con peso, que nadie olvida. Me imagino que muchas. Parece que esta cuestión puede ser aplicable a otras facetas de la vida y también me he preguntado con cuánta gente estúpida has de toparte antes de conocer a alguien verdaderamente interesante y que te deje huella.

El caso es que tengo un amigo del que me gustaría hablaros que roza el colmo de la estupidez. Una de esas amistades que surge durante la universidad, entre clases, salidas nocturnas y horas sentados en los pasillos. Normalmente este tipo de compañero lleva siempre adherido su apellido a su nombre, como si se lo hubieran pegado con superglue. Cosas de la universidad, supongo. Por todo ello, para muchos yo siempre seré Jaimeroldán y a él lo reconoceré eternamente por Ramónloarte.

Ramón Loarte es una de las personas más preparadas que he conocido nunca. A su lado he tenido siempre la sensación que podía conseguir lo que se propusiera y así se lo he hecho saber. Su presencia inigualable. Un caballero en todas sus formas, de capa y sombrero y un triunfador con todas sus letras. Basta decir que estuvo un año de Erasmus en Finlandia, cerca de la frontera con Rusia, donde la noche es día y el día es la noche y así siguen sin aclararse. Recuerdo hablar varias veces con él a través de un precario Internet y un programa antecesor del Skype, justo antes de coger los skis para ir a clase. Con 30 años ya ha trabajado en empresas muy punteras, por supuesto dirigiendo departamentos en marketing y publicidad. Sevilla, su ciudad natal y a la que adora, se le quedó irremediablemente pequeña y desde hace años desempeña su labor en la feroz Madrid, liderando como no podía ser de otra forma, con el mismo talento y elegancia como nos guiaba antaño a comernos un bocata de lomo, queso y salsa de ajo. ¡Qué buenos tiempos!.

Ramón Loarte, una de las personas más preparadas que he conocido nunca, ha decidido dejarlo TODO para irse a África, a Malawi en ayuda humanitaria durante 1 AÑO, con un plan bajo el brazo, entre el que figuran estupideces varias como conseguir una lavadora industrial de dos mil y pico dólares para poder lavar la ropa de todo un hospital e intentar construir un salón con techo para que cuando llueva no se tengan que anular las clases de los críos. Y es aquí donde se me corta la respiración.

Claro y para que todos sepamos numerar todas estas sandeces juntas, ha decidido crear una web, un facebook, un Twitter… encima, para tenernos a todos al tanto. Podría haberse marchado a cavar, llevar sacos o enseñar a leer, que es lo normal. Pues no. Ha dejado su trabajo y su casa, ha cogido a su pareja y han realizado un lunático proyecto llamado “Helping Malawi” con patrocinadores, colaboraciones, empresas, marcas… para que todas estas estupideces no sean sólo de dos locos sueltos en África. Que si reuniones con Nutribén, con un importante club de fútbol, con empresas que cargan containers… Estas cosas que sólo podría hacer Ramón Loarte, una de las personas más preparadas que he conocido nunca.

Quizás esté yo equivocado y el baremo de muchas cosas en la vida no pueda medirse por lo estúpidas que son. Lo que para muchos sería la estupidez más grande del mundo, para otros es signo de felicidad. Pasa como con la canciones. A veces aquella idea absurda y tontorrona termina por hacer bailar al mundo. Y entonces te ves ahí diciéndote “por qué no se me habrá ocurrido a mí”.

Otra opción sería clasificar las canciones y las personas por su valentía y compromiso. Aunque por desgracia vivimos en un mundo donde la línea que separa lo valiente de lo estúpido sigue siendo demasiado delgada. O sea que para algunos, los cojones de mi amigo Ramón Loarte serían sinónimo de estupidez suprema y viceversa.

Por el contrario vivimos en un planeta de “listos.” Listo es aquel que montó un negocio donde nadie esperaba y ahora es rico. El que tuvo los contactos adecuados para arrimarse al éxito aunque sea de refilón y sobre todo el mediocre al que el charco ni le salpica, gracias a que hay otros metidos en el agua hasta las cejas. Esos no están locos, ¡no!. Porque debe haber gente de todo tipo, nos guste o no. Como las canciones. Siempre está el que se moja y el que no. La canción tontona que todos tararean y la profunda y comprometida que conocen sólo unos pocos. En el fondo nunca he dejado de tener la sensación de que vivo tan bien porque hay otros que recogen la mierda que voy dejando, aunque no me dé cuenta. ¿Qué sería un Primer Mundo si un Tercero?. ¿No es cierto, amigo?. Ahora te pregunto a ti que empiezas en esto.

En el fondo no sé que más puedo hacer al respecto, Ramón. Estoy preocupado por hacer una canción con peso, eterna, que cale hondo y quede para siempre. En seguir haciendo música. Lo demás me coge muy lejos. Este invierno he colaborado con la recogida de alimentos para niños en Benín y por supuesto con Intermon Oxfam, ong a la que pertenezco, con el terrible terremoto de Haití. Ahora me hablas de Malawi. ¿Dónde demonios está Malawi?.

Quizás empezaré por buscarlo en la wikipedia y enterarme, que siempre me molesto cuando otros habitantes de este planeta no saben dónde está España. ¿Y luego qué?. ¿Te envío dinero?. ¿Ropa?. ¿Qué más puedo hacer?.

Tal vez empiece por darle un par de hostias al primero que diga que estás como una cabra. Al que ose comentar que nada de lo que haces cambiará las cosas. A esos, a esos no puedo agarrarlos por los huevos porque los tienen pequeñitos y lo suficientemente apretados por los bancos, los políticos y su propio miedo a que el mundo cambie. Es lo que hay. En el fondo estás haciendo algo que todo el mundo piensa, pero que muy pocos se atreven. Una de esas estupideces con peso, eterna, que calan hondo, para toda la vida. Estás escribiendo tu gran canción, amigo, mucho antes que yo.

Tú Ramón, tienes valor y talento para sembrar toda África de lavanderías y techos donde un crío pueda aprender que existen personas como tú. Porque si alguien se siente pequeño y estúpido a tu lado, soy yo, compañero.

Yo y mis estúpidas canciones.

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Canciones en busca de Artistas S.L. 2009

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Canciones en busca de artistas S.L.

Éxito era un tipo escurridizo. Difícil de localizar. Miles de llamadas perdidas se hermanaban en su móvil formando una ONG. Con aire despistado y un poco intransigente, era el típico pájaro que no se casaba con nadie. Iba de allí para acá, de reunión en reunión, cultivando amigos que luego abandonaba sin pudor. Un rey de las excusas que siempre andaba ocupado pero nunca hacía nada. Así era él. Exigente pero complaciente. Dominante pero discutible. E irremediablemente atractivo para el mundo. A su lado la amiga Tolerancia, era una muñequita de anchas caderas. Y qué decir de su prima Vanidad, tan apegada y condescendiente con él. A pesar de vivir entre un sinfín de retoques, no le llegaba ni a los talones. No había fiesta, inauguración o vida, en la que no estuviera invitado Éxito. Y así andaba su buzón, embozado de tarjetas, cartas y súplicas porque se dignara a responder a cualquiera de aquellas infinitas convocatorias.

Entre todas se encontraba la de Mario, un joven músico andaluz de pelo castaño y cierto aire bohemio. Hacía poco que vivía solo en un apartamento de escasos metros cuadrados. Los suficientes para él, su guitarra y alguna que otra señorita que pasaba a escuchar sus nuevas composiciones en riguroso directo, a pleno pulmón. Aún no sabemos el motivo exacto que impulsaba a la audiencia de Mario a quitarse por completo toda la ropa mientras escuchaban alguna de sus inéditas canciones. Quizás fuera la progresión armónica o su delicada melodía, pero lo que está claro es que Mario no acaba nunca sus conciertos, no firmaba nunca autógrafos ni podía darse un baño de masas. Entre otras cosas, porque debido al tamaño diminuto de su hogar, su aseo sólo disponía de un sombrío plato de ducha. Cansado de reinventar el concepto de “concierto unplugged”, una tarde salió por la puerta dispuesto a cambiar su vida.

Había oído a un amigo contar la historia de su exvecino arquitecto. Por lo visto, tras unos interminables meses preparando un proyecto, el tipo decidió dar una cena para varios invitados en su piso. Era tanto el esfuerzo que había realizado que la ocasión lo merecía. Se empeñó en cocinar para ellos. Abrirían un par de botellas de vino y brindarían por el futuro. Había trabajado tan duro que su mujer no veía el momento de que aquella condena acabase. Él la llamaba “mi obra”. Ella sólo pensaba “a ver cuándo la cobra”. Marta, una de las amigas solteras de su esposa se presentó con un acompañante, un tío bastante alto y vestido elegantemente. Ella estaba nerviosa pero radiante. Hacía poco que conocía a aquel chico y encima la acaban de ascender. Marta estrenaba un vestido estampado muy ajustado que le quedaba puesto como el mismo demonio, pero había algo en el ambiente que la impermeabilizaba de cualquier complejo. Era capaz de reventar como un pollo embutido sin dejar de sonreír. Una vez llegados el resto de los invitados y tras las oportunas presentaciones se sentaron a comer. Rápidamente todos se dieron cuenta que el acompañante de Marta acaparaba toda la conversación. La energía que desprendía era tal, que el auditorio olvidó el insufrible asado que aún arrastraban entre los dientes. El maridito arquitecto no pudo contenerse y una vez devorados los postres que eran de Häagen Dasz -¡gracias a Dios!- despejó la mesa y apareció con una albina e inmensa maqueta. Sin previa autorización marital comenzó un resumen que comenzaba muchos meses atrás -cuando el infierno aún estaba templado- esquivando de soslayo las mortíferas miradas de su esposa a medida que su exposición avanzaba. Una vez acabado el martirio, se produjo un incómodo silencio. La mayoría se esforzaba por sonreír intentando disimular que en el fondo no se habían enterado de nada y que aquella gigante miniatura les importaba más bien poco. Pero fue en ese instante, tras aquel mutismo disfrazado y eterno, cuando el acompañante de Marta se levantó y estrechándole la mano al insufrible arquitecto exclamó: “me encanta.”

Cinco años más tarde, tal día como aquel, se inauguró aquel mastodóntico complejo en la Manga, construido por la cadena hostelera Radisson y aún hoy, sigue pareciendo imposible que aquello fuera diseñado por una sola persona y lo más increíble, con tan poco gusto para la cocina.

Estaba clarísimo que la vida de aquel tipo cambió aquella noche, como también lo hizo la de Marta, la amiga de su esposa, que un par de meses después de aquella cena le perdió la pista al chico alto, su empresa se fusionó con otra que le amargaría la existencia y para colmo, se veía gorda con cualquier atuendo. Era evidente que bajo aquella huella imborrable se hallaba la firma de Éxito. Era su estilo, su modus operandi. Sólo él era capaz de lo mejor y lo peor. De regalarte unas alas al borde del abismo o de rellenártelas de plomo en el momento menos esperado.

Mario sabía que tenía que hacer lo posible por encontrarlo porque pensaba firmemente que ese era su destino para convertirse en una estrella, y además al conocer la historia que le había contado su amigo al fin tenía un punto de partida para su ansiada búsqueda. Comenzó visitando al arquitecto quien hacía dos años que se había separado de su mujer, acusado de intentar envenenarla con un guiso. Él que vivía ahora en un espectacular chalet que había proyectado a las afueras de Valencia, no supo aclararle nada pero al menos le entregó la dirección de su exmujer a la voz de: “no le digas que te la he dado yo por lo que más quieras”. Y allí que se plantó el valiente Mario para volver a irse con las manos vacías. De la exmujer pasó a Marta, que andaba más gruesa y deprimida. El motivo de su aumento de peso se debía a que se había quedado embarazada de un compañero de trabajo al que odiaba, un ricitos de tez pálida que le daba un asco que se moría. Marta lo derivó a un amigo de un amigo, y éste a su vez a una dirección donde corría la voz que Éxito había estado viviendo con una joven pintora un par de semanas. La pintora -que había abandonado el pincel para dedicarse al activismo ecológico- le comentó que si volvía a encontrarse con Éxito más vale que fuera mientras estaba encadenada a un árbol. Mario fue deshaciendo cada paso que Éxito había dado, encontrándose con cada médico, albañil, político, artista o afortunado de la lotería que aseguraba que una vez convivió un rato con tan extrañísimo individuo. Y todos llegaban a la misma conclusión: a pesar de ser la persona más impactante que habían conocido nunca, más pronto que tarde todos se dieron cuenta que en el fondo era un jodido cabronazo sin sentimientos.

Desesperado y tras cuatro años y ocho meses de incesante búsqueda, Mario se dio por vencido y volvió a casa. Allí, tumbado en su mini lecho mortal, cayó en la cuenta que en todo este tiempo no había sido capaz de escribir una nueva canción. Había puesto todo su esfuerzo en ir de un lado para otro, siguiendo los consejos de la gente, los rumores, las teorías que aseguraban que Éxito paraba en aquel bar, cogía el metro en aquella parada o veraneaba en aquella costa. Que cambiaba constantemente de dirección y teléfono. Cuatro años dando tumbos en continua persecución, siguiendo pistas falsas y escuchando a gente idiota que ni siquiera podrían asegurar haber visto a aquel tipo.

Entonces quiso volver atrás. Recuperar sus hábitos. Rescató sus viejas canciones porque se sentía solo. Quiso resucitar aquellas inagotables tardes de conciertos nudistas. Deseaba olvidar ese absurdo viaje emprendido, que nadie se enterara de que fue una absoluta pérdida de tiempo. Pero al abordar de nuevo sus canciones, aquellas melodías sonaban viejas. Era como observar fotos de un pasado no muy lejano, en ese punto intermedio donde aún no inspiran nostalgia y por el contrario todo pinta seco y rancio. Y para su desgracia comprobó que su efecto seductor había desaparecido. Las chicas apenas lo escuchaban y de quitarse la ropa ni hablamos. Pensó en emborracharlas o emplear afrodisíacos en la bebida. Hasta arrinconó su guitarra y utilizó el viejo truco de “voy a poner un poco de Bob Marley. En vinilo, por supuesto”. Pero poco a poco fue alimentando su fracaso. Se cansó. Se aburrió de la música y buscó otras distracciones. Sus sueños de vivir con ella y de ella pasaron a un segundo plano. Y allí, en su minúsculo panteón con plato de ducha, se congeló su talento.

Pasaron varios meses hasta que por pura casualidad conoció a una amiga de otra amiga, ¡ya sabéis!. Era algo caótica pero extremadamente divertida. Su sensibilidad oscilaba como un péndulo. A veces se mostraba receptiva y paciente, y en otras ocasiones tan mansa como un punzón de hielo. Alguien los presentó a raíz de una conversación que a Mario le era desgraciadamente familiar. Se ve que un primo de un amigo de un vecino, había inaugurado un negocio de decoración por todo lo alto. Muchos aseguran que esa noche hubo allí un tipo alto, algo despistado pero insufriblemente elegante, departiendo con el resto de los asistentes. Por lo visto fue la sensación de la velada y algunos testigos aseguraron que no habían disfrutado tanto en una tienda de muebles desde que ardió un IKEA un domingo de madrugada. Mario se levantó malhumorado, sin despedirse, pero aquella chica de pelo alborotado lo siguió. Se ofreció a acompañarle y a preguntarle el porqué de su reacción. Hablaron largo y tendido el resto de la tarde, caminando en círculos, de un lado para otro. Ella se rió de él todo lo que pudo y de su soberana idiotez cuando Mario le contó su viaje en busca de aquel extraño personaje. Pero él no se molestó, al contrario, pareció encontrar un alivio inusitado. La invitó a subir. Le amenazó con coger la guitarra y arrojarle algún fósil en forma de canción al oído. Ella se negó, le dijo que no estaba dispuesta a aguantar semejante coñazo. Tenía la virtud de decir cualquier maldad sin parar de sonreír. No era hipócrita, era simplemente maravillosa. Se despidió de Mario no sin antes comentar: “no creía que hubiera alguien tan gilipollas como tú por este mundo”. Y se marchó. Al caminar por la avenida se giró de nuevo, observando como él seguía impávido sobre el portal. Y allí en medio de la nada, le sonrió por última vez.

Mario pasó un día entero inquieto, muy vivo. Intentó ponerse en contacto con su nueva amiga pero fue imposible. Sentía que algo le zarandeaba en su interior, con forma de preocupación pero sin ser eso exactamente. Estaba alterado. Necesitaba dirigir toda esa energía y no sabía cómo. Se quedó inmóvil, mirando a la pared. A su lado estaba la guitarra, castigada, en la misma posición que hace meses -¿o eran años?. La agarró por el mástil con una enérgica sacudida y tocó. Tocó sin orden ni concierto, sin miedo. Prácticamente sin saber. Se había olvidado. Pensó en ella. En la paz que le ofreció. En el poco tiempo que necesitó para desmontarlo y volverlo a montar como un puzzle. Sólo una tarde. Y la buscó, con cada nota. Con cada nueva frase que tachaba y arrancaba de su libreta. Con su vida arañando cada cuerda, como un grito. Cantó como un imbécil, a tientas, sin brújula ni mapa. Reviviendo cada gesto que recordaba de ella. Poco le importaba que le oyeran los vecinos dando golpes con el pie, marcando el compás como una manada de elefantes. Le creció la barba. Salió a la calle y tocó en una esquina y en otra. E incluso un tipo se le acercó y le chilló “vaya mierda de cantante”. Le daba igual quién fuera a verle. Sólo quería hablar de ella. Gritar su nombre. Su nombre…

Entonces, paralizado, se dio cuenta que aquella tarde no llegó a preguntarle su nombre. Por unos segundos pensó en suspender su concierto callejero y enterrarse vivo, si pudiera. Ni siquiera sabía cómo se llamaba. ¿Cómo se le podía haber escapado semejante detalle?. Dudó por un instante en guardar la guitarra, recoger las pocas monedas que había sobre su funda y coger el primer billete hasta el fin del mundo para desaparecer. Pero se quedó, allí de pie, recuperando el aliento justo antes de volver a abordar su guitarra con una nueva canción. Cantó como nunca, sin percatarse si estaba ante tres personas o cien mil. Se sentía frustrado y eso le hizo sonar más doloroso, más crudo aún. Fue un emocionante concierto del gilipollas más grande del mundo. Al terminar el último tema, escuchó algunos esporádicos aplausos. Abrió los ojos deseando verla allí pero fue en vano. En su lugar un tipo alto y desagradablemente elegante dejó caer una moneda sobre la funda de la guitarra. Mario estaba agotado, exhausto. Pero creyó escuchar algo que salió de boca de aquel desconocido transeúnte.

“Me encanta” pareció murmurar antes de alejarse por el sendero que cruza nuestra soleada avenida.

La historia de este álbum es difícil de contar. Quiero pensar que hay cosas en la vida que ocurren bajo una razón, algo que normalmente no logramos entender a la primera, pero que poco a poco van destapando su porqué. Suelen venir precedidas de una caída y duelen, muy adentro. Tanto que excepcionalmente necesitamos cuidados, intensivos, por parte del tiempo. Y de esta forma descubrimos que el dolor, ese inevitable pasajero con el que compartimos tantos momentos de nuestra vida, va girando y dando paso a la esperanza.

He pasado muchos años trabajando con un único objetivo: escribir canciones para numerosos artistas poniéndome en su lugar. Todo con el fin de superarme, de alcanzar un mayor éxito profesional. Pero cuando escribes canciones bajo los patrones que exige la industria, descubres que allí la mayoría de las decisiones no dependen únicamente de tu esfuerzo o de la calidad de tu trabajo. Hay factores que nada tienen que ver con la música y son normalmente los que desequilibran la balanza hacia el lado contrario de donde te encuentras. Y allí te quedas, a solas con tu canción, escuchando finalmente un infausto repertorio ajeno e intentando averiguar en qué te equivocaste.

Entonces ocurrió lo que tenía que pasar. Eso que aparece sin avisar y no sabemos cómo ni cuándo esquivar y te tumba tan rápido como un golpe en el corazón. Hace un año y medio, mi madre comenzó una interminable batalla contra todo pronóstico, que nos llevó a pasar más de cien días en el hospital, de los cuales la mitad fueron en la Unidad de Cuidados Intensivos en una situación de extrema gravedad. Allí, viviendo en una intermitente inconsciencia, decidió luchar contra su enfermedad, contra las pruebas y contra la fatídica opinión de los médicos que día tras día veían como todos sus esfuerzos por salvarla eran en vano. Pero ella quiso demostrar que sólo puedes ver crecer a la esperanza si no te rindes jamás. Y eso fue lo que hizo, día tras día.  Salió adelante, aprendió nuevamente a respirar, a vivir y a caminar, dándonos una lección a todos a cada paso.

Este disco es mi manera de transformar mi dolor, a través de la música. Aquella sala de cuidados intensivos, en un repertorio de letras. Y para ello he querido empezar de cero.  Crear mi propio sello discográfico, trabajar con nuevos artistas, gente con un talento descomunal que pudieran interpretar mis canciones, sin permisos ni protocolos, ni exigencias inalcanzables. Saltándome las reglas de la comercialidad y lo previsible. Viajando en busca de lo que quería. Grabar este álbum ha sido algo único, la mejor terapia. Porque respira esperanza en cada nota y una fe extraordinaria en este mundo, en su gente y en su música.

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Hundido por una situación insostenible y con mi madre en la UCI debatiéndose entre la vida y la muerte, era imposible trabajar. Para nosotros todos los días eran igualmente grises, y las horas en los pasillos del hospital se hacían eternas. Allí surgió la idea de este álbum, con el deseo de reemplazar aquel espantoso escenario donde nos dábamos cita tantos familiares intercambiando desdichas. Volví a casa una tarde y recordé aquella melodía. Los médicos, en una completa excepción y rebelados contra su propio pesimismo, nos habían comunicado que a pesar del feroz diagnóstico y las pocas expectativas de vida, ella seguía luchando. Entonces recuperé aquella idea torcida y descarriada y la convertí en canción. Sin más experimentos ni dudas. Vi claro el camino, con la certeza del que ama y piensa con el corazón.

“Voy contigo” habla de la fe incondicional en las personas. Es una apuesta personal por cada uno de nosotros, por llegar hasta el final juntos. No sólo por acompañarte físicamente, más bien por estar de tu lado en cualquier desafío o batalla que la vida te plantee. Por no rendirte jamás ni dejar que yo lo haga.

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A veces nos pasamos la vida haciendo planes, para descubrir finalmente que la mayoría apenas se cumplen. Nos tomamos nuestro tiempo en reflexionar sobre ello, en buscar una solución rápida a lo que está predestinado a solucionarse por sí solo. Al final la vida siempre te sorprende. Y normalmente no estamos tan preparados como parece.

Esta canción nace con esa idea en la mente. Con el paso de los años, uno echa la vista atrás y recuerda todos los errores que cometió. Obsesionado con programar cada paso en una relación, uno termina olvidando el lenguaje más sencillo, el sentido más primitivo de dos personas que se quieren. Y entre augurios, doctrinas y laberintos, vamos perdiendo el rumbo y lo más importante, la verdadera razón que nos trajo allí. Pecados de juventud, tal vez. Pero esa mirada al pasado no es fría ni reprochable, al contrario. Es honesta y reveladora. Ahora nace de la experiencia, del que observa con nostalgia lo que pudo ser y no fue. Y es entonces cuando aprendes a vivir.

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La vida está llena de sucesos que apenas entendemos. A veces sólo la fe en Dios, en las personas, en la ciencia o en lo que elijas, puede arrojar luz sobre la incógnita. Puede marcar si no una solución, al menos una dirección. Un rumbo a seguir.

“Me quedaré por ti” es una canción que habla sobre Dios y sobre el miedo a que no aparezca cuando más lo necesitas. Estar dispuesto a sufrir contigo, a acompañarte, a ponerme en tu lugar, por si Él finalmente no aparece para echarnos una mano, denota una desconfianza y una falta de fe insultante.

Pero lo más curioso es que haciendo precisamente todo eso pude sentir a Dios en cada movimiento, como nunca antes lo había sentido.

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Compuse esta sencilla canción como reflejo de esa cruel historia que parece repetirse una y otra vez, año tras año, sin final aparente y encontré a Rania y su mágica voz en mi camino. Ella me llevó a Granada, al barrio del Albahicín en busca de un maravilloso músico marroquí llamado Nízar Liemlahi. Él se encargaría de llevar este mensaje a su idioma, a su mundo. Una mezcla de culturas, música y lenguaje. Allí con la Alhambra de testigo, cruzamos un puente entre dos mundos con la osadía de lanzar un mensaje tan sencillo como universal. “Algún día, estoy convencido, volverá el amor. Volverá la paz”.

Traducción de su
letra original del árabe:
Letra: Nízar Liemlahi
Música: Jaime Roldán

Niños
cayeron.
Inocentes.

Mujeres
fallecen.
Inocentes.

Humanidad
¿Dónde está la conciencia?.
¿Dónde está la paz?.
¿Dónde está la unidad?.

Me quema el aire.
Me quema el aire.
Me quema el aire…
de no llorar.

Escuelas bombardeadas.
Hogares derruidos.
Hospitales.

Un pueblo llorando.
Un pueblo humillado.
¿Dónde está la paz?.

Humanidad
¿Dónde está la conciencia?.
¿Dónde está la paz?.
¿Dónde está la unidad?.

Me quema el aire.
Me quema el aire.
Me quema el aire…
de no llorar.

Humanidad
¿Dónde está la conciencia?.
¿Dónde está la unidad?.

Algún día,
en algún lugar,
volverá el amor.
Volverá la paz.

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